Я тебя ненавижу-вижу, но ко мне ты всё ближе-ближе...

Сколько уже прошло с того дня, когда я подобрал тебя, как котёнка, раненного на одной из людных улиц Нью-Йорка? Когда люди молча проходили мимо, отворачивались от истекающего кровью тела, упавшего возле почтового ящика. О, да, liebe*, эти люди только в пропагандистских видео-роликах все поголовно добрые и отзывчивые. А что на деле? А на деле заточка под рёбра от какого-то мелкого пацанёнка и выпотрошенные шпаной карманы. Всем было плевать. Как и тебе, грёбанный самурай. Но я не смог пройти мимо и забрал твоё полумёртвое тело с собой. Зачем?

И каждый новый день
Нет ответа
На вопрос "зачем?"...

Может из вредности? Ведь Бред, углядев такую вероятность в одном из своих видений, только пренебрежительно фыркнул, сказав, что собаке собачья смерть. А я обиделся. Ведь по сути, я такой же пёс у ног своего хозяина. Ты лаял по приказу Критикер, я - Эсцет. Вот только потом ты сбежал от хозяина, а я… А у меня есть Кроуфорд, без чьего ведома я и шагу ступить не могу. Это бесит!
И непонятно от чего в тот момент мне захотелось проорать ему: “Fick dich, аrschgeige!**” - и громко хлопнуть дверью, уходя. Впрочем, о чём я говорю? Я именно так и сделал. Не подумав не секунды, психанул, собрал шмотки и ушёл. И что самое интересное, в этот раз я не хотел, чтобы он остановил меня. А он не хотел, чтобы я остался. Он хотел чего-то другого. И я сделаю то, чего он хочет, даже того не желая…

На вопрос "зачем?"
На мой вопрос "зачем?"
Простой вопрос "зачем?"
Но ответа нет...

А может, я сделал это из-за одиночества? Да, liebe, представь себе, даже такая сволочь как я может чувствовать себя неуютно из-за такой, в сущности, ерунды. И не говори мне, что распрекрасно себя чувствовал, когда впервые оказался не в окружении своих котят, а наедине с самим собой.

Я ничего не жду, не чувствую, не верю
Только себе, только тебе…

Сколько уже прошло с того дня, когда я впервые понял, что не могу без тебя? Я ненавижу тебя! Но нуждаюсь в тебе как в воздухе. Мне безразличны другие люди. Я легко ломаю всякого, кто попадётся мне на пути, но к тебе, liebe, я даже не пытаюсь залезть в голову. Не потому, что не могу, поверь, твои щиты не удержат меня и секунды, ведь я сильнейший телепат во всём мире, и это не пустое бахвальство. Просто… Наверное я боюсь узнать, что безразличен тебе…

Ты меня ненавидишь но-но-но, но ко мне ты всё ближе всё равно…

    Хотя, о чём это я, чёрт побери? Ты ненавидишь меня так же сильно, как и я тебя. Сколько раз я чувствовал сталь твоей катаны на своём горле, когда расслабленный после бешеного секса пытался отдышаться посреди разворошённой постели?  А сколько раз ты уходил? Молча. Тихо. Но всё же возвращался, недовольно хмуря тонкие брови и отводя от моего лица взгляд. И сколько бы я не задавался этим вопросом - и мысленно, и вслух, и даже отсылая в SMS чёртову Бреду-мать-его-Кроуфорду…

Но на вопрос, зачем все это -
Лишь тишина... и нет ответа... нет…

...На вопрос "зачем?"...

*Дорогой, любимый
** Пошёл на хуй, мудак!